Tumbado en la cama mirando el infinito. Medito. Dejo pasar el tiempo.
Solo quiero olvidar y que el mundo me olvide. Renacer. Sellar las fracturas de este corazón de cristal.
No salir de mis propios pensamientos. Evitar las sonrisas superficiales que el mundo me obliga a dibujar en mi ya cadúceo rostro. Cada una duele como una lanza atravesando mi costado. Me enfado. Golpeo las paredes.
Me rasgo los nudillos. Busco que el daño físico alivie en parte el dolor emocional. Lloro. Un quejido rompe el silencio y la quietud de la noche. Lloro hasta quedarme dormido. Mas esto no ocurre. Mi atribulada mente decide que el mejor momento para empezar a funcionar es ese. Escribo. Escribo mi historia, en papel de liar.
Algo que sea fácilmente quemado. Algo en lo que nadie se fije. Le prendo fuego. Guardo así mi secreto. Que nadie sepa que, tras una máscara de bromas y risas, se esconde un alma rota.
Poca gente sabe lo que es darlo todo por amor, y perderlo. El anticuado ideal romántico sigue vivo en nosotros. Mas esto no implica que seamos felices. La sociedad se limpia el culo con el romanticismo. Todas las chicas dicen que buscan a alguien que sea detallista, pero luego mojan las bragas por el típico guaperas sin cerebro.
Maldigo a los medios de comunicación. Maldigo a los medios audiovisuales. Maldigo las clínicas de cirujía estética y, sobre todo, maldigo a las revistas de moda.
Te dicen cómo debes vestir. Cómo debes ser. Qué debes consumir y cómo te debes comportar. Las personas les siguen fielmente. Se ríen del mundo de borregos que han creado, mientras esbozan una sonrisa pérfida y beben Brandy de más de 50 años.
A la mierda la personalidad. Que te digan cómo pensar es más fácil. Estás integrado en el rebaño, eres uno más. Por esto reniego de la sociedad. Llamadme asocial, pero yo no pienso renunciar a mi forma de ser. Si no encuentro a mi princesa de cuento, me querré a mi mismo. Al fin y al cabo, soy la persona más bella que he conocido. Y esto es así.
Solo quiero olvidar y que el mundo me olvide. Renacer. Sellar las fracturas de este corazón de cristal.
No salir de mis propios pensamientos. Evitar las sonrisas superficiales que el mundo me obliga a dibujar en mi ya cadúceo rostro. Cada una duele como una lanza atravesando mi costado. Me enfado. Golpeo las paredes.
Me rasgo los nudillos. Busco que el daño físico alivie en parte el dolor emocional. Lloro. Un quejido rompe el silencio y la quietud de la noche. Lloro hasta quedarme dormido. Mas esto no ocurre. Mi atribulada mente decide que el mejor momento para empezar a funcionar es ese. Escribo. Escribo mi historia, en papel de liar.
Algo que sea fácilmente quemado. Algo en lo que nadie se fije. Le prendo fuego. Guardo así mi secreto. Que nadie sepa que, tras una máscara de bromas y risas, se esconde un alma rota.
Poca gente sabe lo que es darlo todo por amor, y perderlo. El anticuado ideal romántico sigue vivo en nosotros. Mas esto no implica que seamos felices. La sociedad se limpia el culo con el romanticismo. Todas las chicas dicen que buscan a alguien que sea detallista, pero luego mojan las bragas por el típico guaperas sin cerebro.
Maldigo a los medios de comunicación. Maldigo a los medios audiovisuales. Maldigo las clínicas de cirujía estética y, sobre todo, maldigo a las revistas de moda.
Te dicen cómo debes vestir. Cómo debes ser. Qué debes consumir y cómo te debes comportar. Las personas les siguen fielmente. Se ríen del mundo de borregos que han creado, mientras esbozan una sonrisa pérfida y beben Brandy de más de 50 años.
A la mierda la personalidad. Que te digan cómo pensar es más fácil. Estás integrado en el rebaño, eres uno más. Por esto reniego de la sociedad. Llamadme asocial, pero yo no pienso renunciar a mi forma de ser. Si no encuentro a mi princesa de cuento, me querré a mi mismo. Al fin y al cabo, soy la persona más bella que he conocido. Y esto es así.
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